Mr. Vertigo, Paul Auster

Ma note: 6,5/10

Voici la quatrième de couverture: " J'avais douze ans la première fois que j'ai marché sur l'eau. L'homme aux habits noirs m'avait appris à le faire, et je ne prétendrai pas avoir pigé ce truc du jour au lendemain. Quand maître Yehudi m'avait découvert, petit orphelin mendiant dans les rues de Saint Louis, je n'avais que neuf ans, et avant de me laisser m'exhiber en public, il avait travaillé avec moi sans relâche pendant trois ans. C'était en 1927, l'année de Babe Ruth et de Charles Lindbergh, l'année même où la nuit a commencé à envahir le monde pour toujours. J'ai continué jusqu'à la veille de la Grande Crise, et ce que j'ai accompli est plus grand que tout ce dont auraient pu rêver ces deux cracks. J'ai fait ce qu'aucun Américain n'avait fait avant moi, ce que personne n'a fait depuis. " Précipité par ce premier paragraphe dans un récit d'une prodigieuse virtuosité narrative - les modèles d'Auster furent Grimm et Andersen - le lecteur découvre, du Ku Klux Klan au gangstérisme, quelques facettes étranges de cette Amérique que l'écrivain n'a pas fini de nous révéler.

Je termine cette lecture avec une déception certaine. C'est la première fois que Paul Auster me déçoit. Comme c'est souvent le cas avec les récits initiatiques (récemment j'avais abordé ce point avec le "Kafka sur le rivage" de Murakami), l'auteur a voulu ratisser trop large quant à l'âge des lecteurs, ce qui donne un roman pour adolescents pour le moins banal. Je ne crois pas que les adultes y trouveront leur compte avec ce bouquin. La première moitié on a droit à un récit plus que fade où le personnage principal apprend à voler dans les airs. Ensuite, c'est un peu mieux mais il n'y a rien d'extraordinaire non plus.

Ce roman est, selon moi, une métaphore. Paul Auster a voulu nous expliquer qu'un enfant doit apprendre à voler avant tout. Il doit apprendre les leçons de la vie avant de la vivre et l'auteur s'adresse ainsi aux adultes, parce que la plupart d'entre eux n'ont rien appris. C'est aussi une critique de la société américaine et occidentale. Le culte de la célébrité qui conduit au désastre est bien représenté par cet enfant qui parcourt les scènes pour leur démontrer qu'il sait voler.

Tout n'est pas raté. Mais la déception est tellement grande dans mon cas que même la plume d'Auster (qui est toujours judicieuse) est ici un peu éteinte. L'imaginaire de l'auteur ressort un peu, mais dans la mauvaise direction. Par chance que le roman n'est pas long (quelque 300 pages) parce que sinon, je ne pense pas que j'aurais tenu le coup. J'aime mieux un Paul Auster plus adulte où les thèmes de la solitude, de l'identité, de l'imaginaire (entre autres), sont traités par un sage, pour des lecteurs aggueris. Ce n'est pas le cas ici.